Un golpecito
quizás dos o
tres
lo que haga falta
para que la
arena
del reloj
siga
cayendo,
para que mis pulmones sigan
llenándose y vaciándose
para que los semáforos sigan
cambiando de color
para que la caja idiota me siga
contando
mentiras
para que los curas se sigan
tapando entre ellos
para yo seguir
parando la olla
y parando mi moral,
para seguir viviendo
— frustrado, con rabia, con pena, ¡pero seguir viviendo!—
Quizás hastiado de la vida,
quizás,
henchido de falacias
y
proyectos mal redactados.
Pero vivir,
levantarme por las mañanas,
mirar por la ventana
y pensar qué ponerme,
beber un café,
lavarme los dientes y
montar mi colibrí,
irme lejos,
a mendigar mi arancel,
por mí, por ella,
por todos nosotros,
a ver si de una vez
por todas
aprendo algo,
pero quizás,
sólo quizás,
logro aprender a llorar,
a vomitar la rabia y la pena juntas,
unidas,
a valorar lo que el hombre en coma me dijo.
Sólo eso pido:
seguir viviendo.
3/6/11
Ausencia temporal
Honestamente, tengo la moral a la altura de las pelotas.
Creo que esperaré una mejoría para volver a esto.
28/4/11
Aparentemente, una nueva conspiración para Salfate
Sí, señoras y señores, estaríamos en frente de una nueva conspiración. O un montaje, que viene siendo lo mismo. Al menos eso se ha dicho desde hace tiempo sobre el “Caso Bombas”. Incluso, el ex vicario de la pastoral social Alfonso Baeza disparó sus dardos contra Alejandro Peña, ex fiscal regional.
Ahora, analicemos. ¿Estamos frente a un montaje conspirativo en el tan bullado caso? El padre Baeza lo justifica, diciendo que "hay elementos suficientes para darse cuenta que ha sido un montaje (…) (que está) desmoronándose por el lado de la Corte de Apelaciones". Los familiares y adherentes a esta teoría, principalmente los llamados “compañerxs anarquistas”, fundamentan su opinión en vista de la falta de pruebas con las que se ha encontrado el Ministerio Público para concluir con este caso. Este argumento se ha visto fortalecido con la denuncia hecha por el ex MAPU Juan Linares Ulloa, acusando a la Policía de Investigaciones de ofrecerle pagos por información del Caso Bombas. Le habrían ofrecido infiltrarse en estos grupos anarquistas para conseguir información que justifique las detenciones.
El uso de la Ley Antiterrorista es un punto que no formaría parte del montaje en sí, pero ayuda a
fortalecerlo, y que también se ve debilitado. La directora del Instituto de DD.HH., Lorena Fríes, señaló en los medios los cuestionamientos que tiene hacia el uso de esta ley en este caso. Lo mismo han hecho la defensa de los presos y los grupos que les apoyan.
Otra pieza faltaría para que escucháramos la frase “Todo calza, Pollo”: el apoyo de los medios de comunicación. Y podríamos decir que está. El pasado 22 de abril el Consejo Nacional de Televisión acogió a tramitación dos denuncias hechas a los principales canales de televisión (UC-TV, CHV, Mega, TVN y UCV-TV) por omitir en sus noticieros la información de las huelgas de los presos de este caso.
Ahora, si me preguntan a mí, les diría algo que he aprendido de los y las anarquistas que me rodean. Estos grupos no suelen desconocer las cosas que hacen como protestas. Muy por el contrario, se adjudican estos hechos, reconociéndolos como parte de su lucha.
Les dejo la reflexión. Si no encuentran pruebas, si la televisión lo tapa, si les aplican procesos legales cuestionados… ¿Todo calza, Pollo?
Ahora, analicemos. ¿Estamos frente a un montaje conspirativo en el tan bullado caso? El padre Baeza lo justifica, diciendo que "hay elementos suficientes para darse cuenta que ha sido un montaje (…) (que está) desmoronándose por el lado de la Corte de Apelaciones". Los familiares y adherentes a esta teoría, principalmente los llamados “compañerxs anarquistas”, fundamentan su opinión en vista de la falta de pruebas con las que se ha encontrado el Ministerio Público para concluir con este caso. Este argumento se ha visto fortalecido con la denuncia hecha por el ex MAPU Juan Linares Ulloa, acusando a la Policía de Investigaciones de ofrecerle pagos por información del Caso Bombas. Le habrían ofrecido infiltrarse en estos grupos anarquistas para conseguir información que justifique las detenciones.
El uso de la Ley Antiterrorista es un punto que no formaría parte del montaje en sí, pero ayuda a
fortalecerlo, y que también se ve debilitado. La directora del Instituto de DD.HH., Lorena Fríes, señaló en los medios los cuestionamientos que tiene hacia el uso de esta ley en este caso. Lo mismo han hecho la defensa de los presos y los grupos que les apoyan.Otra pieza faltaría para que escucháramos la frase “Todo calza, Pollo”: el apoyo de los medios de comunicación. Y podríamos decir que está. El pasado 22 de abril el Consejo Nacional de Televisión acogió a tramitación dos denuncias hechas a los principales canales de televisión (UC-TV, CHV, Mega, TVN y UCV-TV) por omitir en sus noticieros la información de las huelgas de los presos de este caso.
Ahora, si me preguntan a mí, les diría algo que he aprendido de los y las anarquistas que me rodean. Estos grupos no suelen desconocer las cosas que hacen como protestas. Muy por el contrario, se adjudican estos hechos, reconociéndolos como parte de su lucha.
Les dejo la reflexión. Si no encuentran pruebas, si la televisión lo tapa, si les aplican procesos legales cuestionados… ¿Todo calza, Pollo?
23/4/11
Amando(te)
Y aquí me tienes, amando, amándote.
Amando la tierra mojada por la lluvia,
amando la forma en que tú me dirías que te gusta ese aroma.
Amando los colores de tus ojos cuando miran,
cuando me miran, cuando me hablan con la mirada.
Cuando contradicen a tus labios, y después de insistir, me dices qué pasa.
Amo esta nueva etapa, amo este ambiente,
amo comenzar a caminar la vía de la comunicación.
Amo pensar en ti cuando me pierdo en Sherwood,
cuando el filósofo me habla del amor.
Amo que me distraigas al redactarle al lobo estepario.
Aquí me ves, amando, amándote.
Amando tus cabellos sueltos bailando al ritmo del viento,
amando el lenguaje que fluye de tus dedos
y que me da en que pensar cuando una almohada acoge mi cabeza.
Amando la música, la mía, la tuya.
Y la nuestra que está por venir...
Y me tendrás aquí, llorando, llorándote.
Llorando cada pena que tus ojos goteen,
llorándote cada vez que eso pase y yo esté lejos.
Y volveré a estar, amando, amándote.
Amando los logros que vienen pronto ya,
amándote por haberlos logrado.
Y apoyándote en la acuarela mareadora de lo que viene después.
Así vivo ahora
amando
amándote.
Amando la tierra mojada por la lluvia,
amando la forma en que tú me dirías que te gusta ese aroma.
Amando los colores de tus ojos cuando miran,
cuando me miran, cuando me hablan con la mirada.
Cuando contradicen a tus labios, y después de insistir, me dices qué pasa.
Amo esta nueva etapa, amo este ambiente,
amo comenzar a caminar la vía de la comunicación.
Amo pensar en ti cuando me pierdo en Sherwood,
cuando el filósofo me habla del amor.
Amo que me distraigas al redactarle al lobo estepario.
Aquí me ves, amando, amándote.
Amando tus cabellos sueltos bailando al ritmo del viento,
amando el lenguaje que fluye de tus dedos
y que me da en que pensar cuando una almohada acoge mi cabeza.
Amando la música, la mía, la tuya.
Y la nuestra que está por venir...
Y me tendrás aquí, llorando, llorándote.
Llorando cada pena que tus ojos goteen,
llorándote cada vez que eso pase y yo esté lejos.
Y volveré a estar, amando, amándote.
Amando los logros que vienen pronto ya,
amándote por haberlos logrado.
Y apoyándote en la acuarela mareadora de lo que viene después.
Así vivo ahora
amando
amándote.
22/4/11
Crucificción Cotidiana
La caja idiota recrea tu pasión, Jesús.
Y yo me espanto, me compadezco
y me siento amado con tu llanto en Getsemaní.
Pero el calendario tiene más hojas,
pero no todas van en rojo por ti.
Y con el correr de los meses, vuelven a matarte.
Te cargan una, y otra, y otra vez con la cruz humana.
Te veo muerto, Señor,
cada vez que un niño pasa la noche en la calle,
o bajo un puente, o entre medio de cartones.
Te veo llorar con el llanto de la madre, del padre
que debe alimentar a sus retoños con limosnas empresariales.
Tus lágrimas inundan los mares cuando una bala se dispara.
Y te enfureces, te repletas de cólera
con el anillo de oro del Papa-natas que dice suceder a Pedro.
Tus dientes rechinan furiosos con cada hombre explotado,
con los mandatarios que se lavan la boca con tu nombre,
pero no siguen tus deseos de verdadera justicia.
Te escandalizas con el rico que va a misa,
con las leyes injustas.
Y has salido, y sales a la calle
acompañando al que sufre.
Y marchas con las Madres de Mayo,
con los trabajadores que exigen dignidad,
con los estudiantes empapados por pedir justicia social.
Y te han matado en todo el mundo, vestido de muchas ropas.
De judío en Alemania, de árabe en Palestina.
Fuiste Víctor Jara muerto por cantar,
fuiste un profesor degollado, un calichero en la escuela Santa María.
En París fuiste estudiante, y en Cuba te han exiliado.
Fuiste Alberto Hurtado en las calles de Santiago,
y en los bosques de arauco eras una mapuche violada por españoles.
Y eres bombero, y eres el todas esas personas que por siglos
quemaron porque un imbécil dijo eran brujos.
Y lloras por cada niño abusado por una sotana.
Lloras por los bosques cortados, por las ballenas cazadas,
por cada mujer que vende su dignidad en horario estelar...
Y lo más terrible, Señor, es que puedo seguir largamente.
Perdónalos...
no saben lo que hacen
Y yo me espanto, me compadezco
y me siento amado con tu llanto en Getsemaní.
Pero el calendario tiene más hojas,
pero no todas van en rojo por ti.
Y con el correr de los meses, vuelven a matarte.
Te cargan una, y otra, y otra vez con la cruz humana.
Te veo muerto, Señor,
cada vez que un niño pasa la noche en la calle,
o bajo un puente, o entre medio de cartones.
Te veo llorar con el llanto de la madre, del padre
que debe alimentar a sus retoños con limosnas empresariales.
Tus lágrimas inundan los mares cuando una bala se dispara.
Y te enfureces, te repletas de cólera
con el anillo de oro del Papa-natas que dice suceder a Pedro.
Tus dientes rechinan furiosos con cada hombre explotado,
con los mandatarios que se lavan la boca con tu nombre,
pero no siguen tus deseos de verdadera justicia.
Te escandalizas con el rico que va a misa,
con las leyes injustas.
Y has salido, y sales a la calle
acompañando al que sufre.
Y marchas con las Madres de Mayo,
con los trabajadores que exigen dignidad,
con los estudiantes empapados por pedir justicia social.
Y te han matado en todo el mundo, vestido de muchas ropas.
De judío en Alemania, de árabe en Palestina.
Fuiste Víctor Jara muerto por cantar,
fuiste un profesor degollado, un calichero en la escuela Santa María.
En París fuiste estudiante, y en Cuba te han exiliado.
Fuiste Alberto Hurtado en las calles de Santiago,
y en los bosques de arauco eras una mapuche violada por españoles.
Y eres bombero, y eres el todas esas personas que por siglos
quemaron porque un imbécil dijo eran brujos.
Y lloras por cada niño abusado por una sotana.
Lloras por los bosques cortados, por las ballenas cazadas,
por cada mujer que vende su dignidad en horario estelar...
Y lo más terrible, Señor, es que puedo seguir largamente.
Perdónalos...
no saben lo que hacen
12/4/11
Retener es horrible
Retener es horrible, espantoso, repulsivo...
Es espantoso retener amores, cariños, afectos.
Se vuelve insoportable cuando esas sensaciones y sentimientos se aferran a ti
como las sangijuelas a todo mamífero...
Pero esto tiene una exepción.
Retener al amor...
Pero al verdadero, al honesto, al perenne.
Retenlo, pero no por la fuerza,
sino por el constante trabajo que fortalece el vínculo.
No le dejes marchar sin dar la pelea,
porque si de veras amas
sabrás diferenciar las vacilaciones débiles e indefensas.
No retengas...
a no ser que sea real amor.
Es un asco retener a las personas,
o a aquellos humanoides semi-evolucionados que dicen son gente.
Es horrible retenerlos en tu vida, con pánico de la soledad,
de esa que no existe realmente y que tus recuerdos hacen un espejismo, sólo para atormentarte.
Es trágico hacerte dependiente de ellos, y no cuestionar su aporte a tu felicidad,
no darte cuenta que debes expulsarles sin asco de tu cotidaneidad.
Y aunque les expulses de tu diario, no salen de tu mente,
porque el tiempo no se devuelve, menos el que le dedicas a alguien.
Es desagradable retener rencores.
Porque te pudres, te llenas de mierda que brota desde lo más hondo de tu pecho.
Mierda que desde tu corazón brota, anegando tus pulmones, subiendo por las vértebras,
hasta llegar a tu cerebro, que dicta al resto de tu ya invadido cuerpo
a actuar con odios siquiera fundamentados.
Es espantoso retener amores, cariños, afectos.
Se vuelve insoportable cuando esas sensaciones y sentimientos se aferran a ti
como las sangijuelas a todo mamífero...
Pero esto tiene una exepción.
Retener al amor...
Pero al verdadero, al honesto, al perenne.
Retenlo, pero no por la fuerza,
sino por el constante trabajo que fortalece el vínculo.
No le dejes marchar sin dar la pelea,
porque si de veras amas
sabrás diferenciar las vacilaciones débiles e indefensas.
No retengas...
a no ser que sea real amor.
3/3/11
Elogio del estudio
¡ Estudia lo elemental! Para aquellos cuya hora ha llegado
no es nunca demasiado tarde.
¡ Estudia el "abc"! No basta, pero estúdialo. ¡ No te canses!
¡ Epieza! ¡ Tú tienes que saberlo todo!
Estás llamado a ser responsable.
¡ Estudia, hombre en el asilo!
¡Estudia, hombre en la cárcel!
¡Estudia, mujer en la cocina!
¡Estudia, sexagenario!
Estás llamado a ser responsable.
¡Persigue el saber, muerto de frío!
¡Empuña el libro, hambriento! ¡Es un arma!
Estás llamado a ser responsable.
¡No temas preguntar, compañero!
¡No te dejes convencer! ¡Compruébalo tú mismo!
Lo que no sabes por ti, no lo sabes.
Repasa la cuenta, tú tienes que pagarla.
Apunta con tu dedo a cada cosa y pregunta "y eso ¿de qué?"
Estás llamado a ser responsable.
Bertolt Brecht
19/2/11
11/2/11
Mi Madre
Mi mami, la Yeca, la misma que viste y calza
ropa y calzado que se compra tarde mal y nunca.
Mujer de biografía extraña
y rica en sucesos de todo tipo.
De niña,
amante de su padre y de su campo.
Muchaccha que cargaba leña,
arriaba vacas y quizo aprender a arar.
Jovencita que nunca bordó
ni tejió
ni zurció.
No, ella jugaba a los pistoleros con el Toño.
Adolescente desertora del colegio de monjas,
nana pequeñita, niñera apenas mayor.
De matricidio prematuro;
obvio, un vientre crecía, había que hacerlo, niña.
Los niños llegaron en un torrente confuso,
cobijados en el puño alcoholizado
del padre que tocó, no más.
Uno, dos, tres, cuatro,
tres varones y una niña con problemas.
Y seguía el yugo patriarcal,
de castigos, borracheras y mamá morada.
Luego, un quinto retoño.
Y el último, gracias a la medicina.
Y más años de yugo patriarcal.
Fueron veinte en total.
Hasta que ya no dio para más.
Él se fue, lo fueron, lo fuimos,
pero la olla pedía ser llenada.
Allí nace mamita obrera,
mamita barre supermercado
mamita-papito
mamita que sola para la olla,
y controla una casa que va a estallar.
Mamita alega a los jueces,
mamita consigue plata,
mamita obrera gana poca plata,
mamita trata de hacer cundir la plata.
Mamita nana,
nana en otra casa y en la suya.
Mamita que suda una gota
gorda como su cansancio,
gorda como la pobreza,
gorda como los momentos perdidos;
gorda como las lágrimas de su pequeñito
que ya no la tiene,
que busca su compañía y darle un beso.
Mamita que sigue trabajando,
mamita que ve a sus niños grandes,
mamita nana aún.
Mamita sigue sacándose la cresta,
mamita sigue planeando, proyectando;
mamita por fin va al doctor.
Mamita... que el doctor no diga cosas feas.
Mamita... qué lindo es verte más seguido.
Mamita... dúrame harto...
ropa y calzado que se compra tarde mal y nunca.
Mujer de biografía extraña
y rica en sucesos de todo tipo.
De niña,
amante de su padre y de su campo.
Muchaccha que cargaba leña,
arriaba vacas y quizo aprender a arar.
Jovencita que nunca bordó
ni tejió
ni zurció.
No, ella jugaba a los pistoleros con el Toño.
Adolescente desertora del colegio de monjas,
nana pequeñita, niñera apenas mayor.
De matricidio prematuro;
obvio, un vientre crecía, había que hacerlo, niña.
Los niños llegaron en un torrente confuso,
cobijados en el puño alcoholizado
del padre que tocó, no más.
Uno, dos, tres, cuatro,
tres varones y una niña con problemas.
Y seguía el yugo patriarcal,
de castigos, borracheras y mamá morada.
Luego, un quinto retoño.
Y el último, gracias a la medicina.
Y más años de yugo patriarcal.
Fueron veinte en total.
Hasta que ya no dio para más.
Él se fue, lo fueron, lo fuimos,
pero la olla pedía ser llenada.
Allí nace mamita obrera,
mamita barre supermercado
mamita-papito
mamita que sola para la olla,
y controla una casa que va a estallar.
Mamita alega a los jueces,
mamita consigue plata,
mamita obrera gana poca plata,
mamita trata de hacer cundir la plata.
Mamita nana,
nana en otra casa y en la suya.
Mamita que suda una gota
gorda como su cansancio,
gorda como la pobreza,
gorda como los momentos perdidos;
gorda como las lágrimas de su pequeñito
que ya no la tiene,
que busca su compañía y darle un beso.
Mamita que sigue trabajando,
mamita que ve a sus niños grandes,
mamita nana aún.
Mamita sigue sacándose la cresta,
mamita sigue planeando, proyectando;
mamita por fin va al doctor.
Mamita... que el doctor no diga cosas feas.
Mamita... qué lindo es verte más seguido.
Mamita... dúrame harto...
8/2/11
24/1/11
Qué imbécil!!!
Allé el problema... Vino a mi en un libro...
Yo jamás iba ni voy a aceptar pedir perdón por haberle hecho algo que le dañó. Porque yo jamás hice algo para dañarle.
Lo que pasó es que hice algo que le dañó. Eso sí puedo aceptarlo.
Te pido perdón por eso.
Yo jamás iba ni voy a aceptar pedir perdón por haberle hecho algo que le dañó. Porque yo jamás hice algo para dañarle.
Lo que pasó es que hice algo que le dañó. Eso sí puedo aceptarlo.
Te pido perdón por eso.
No llegas...
Y no llegas, mientras nosotros comemos uñas...
Y estás haciéndote daño...
Y estás pagándoles por tu muerte...
No llegas...
Y estás haciéndote daño...
Y estás pagándoles por tu muerte...
No llegas...
19/1/11
Insomnio
Las manecillas del reloj avanzan a la velocidad del bostezo. Bostezo ajeno, bostezo de quien sí tiene sueño.
Yo intento imaginar, plasmar en caracteres digitales pensamientos ambiguos nacidos de Dios sepa dónde. Intento sentir que tengo vida, que trabajo para vivir y no que vivo para trabajar. Quiero escribir un poema de amor a mi compañera, otro que hable de política para descuerar a los farsantes que ostentan el poder grotezcamente, otro que hable simplemente de metáforas sobre la vida y la muerte.
Mas hoy por hoy no tengo mucho. Sufro de un anegamiento de mierda en mi constelación de emociones, como si todo el nauseabundo contenido del wáter fuese a salir del inodoro cual géiser del Tatio. Siento muchas cosas que me cuesta experimentar, debiendo decir que hasta lavarme la cara me agota.
Estrés
CANSANCIO
nostalgia
Pena...
sí, pena. Pena porque mi autoestima de llena de arrugas en la frente, las arrugas con las que cargan amargados ancianos cansados de la vida, a quienes nisiquiera la muerte saca del estado ágrio en el que sus almas pululan dentro de sus oxidados cuerpos. Rabia, porque vivo la flor de la juventud extasiado de sueño permanente. Automisericordia, pues me veo pavimentando mi infelicidad, todo porque la maldita necesidad tiene la cara más horrenda y cruel que pueden tener los herejes.
Extraño mucho, extraño cualquier cosa que me haga sentir que poseo mi vida, mi ajetreada, golpeada, exigida, jodida y oscilante vida. Me aferro al recuerdo de sus besos, a mis sueños acariciando su rostro, al aroma de su cuello cuando me aprisiona con amor en esos lazos angélicos que los mortales dicen son sus brazos. Me abrazo con desesperación a escuchar las voces de aquellos a quienes amas, de esos que viven bajo tu mismo techo y decides llamar familia y de aquellos quienes viven en otras latitudes, pero que decides llamarles igual. De aquellos seres humanos gloriosos que conociste vistiendo trajes designados, y que un papel legalizado les separa.
Mi nostalgia danza con fuerza centrífuga, atrapando toda la pena posible cuando se rememora a aquel que dicen ya perdí. A aquel que codo a codo compartió más que una amistad: fueron sueños, ideales, anhelos, frustraciones y lo que es más importante... lazos
afectos
cariño.
Eso, cariño y aceptación a las ideas del otro, logrando hacer más fuertes y perennes cuanta coincidencia existía por sobre los contrastes presentes. Me lleno de incertidumbres cuando vuelvo a oir al teatrero folklórico que canta al son del rulo del pandero:
Yo intento imaginar, plasmar en caracteres digitales pensamientos ambiguos nacidos de Dios sepa dónde. Intento sentir que tengo vida, que trabajo para vivir y no que vivo para trabajar. Quiero escribir un poema de amor a mi compañera, otro que hable de política para descuerar a los farsantes que ostentan el poder grotezcamente, otro que hable simplemente de metáforas sobre la vida y la muerte.
Mas hoy por hoy no tengo mucho. Sufro de un anegamiento de mierda en mi constelación de emociones, como si todo el nauseabundo contenido del wáter fuese a salir del inodoro cual géiser del Tatio. Siento muchas cosas que me cuesta experimentar, debiendo decir que hasta lavarme la cara me agota.
Estrés
CANSANCIO
nostalgia
Pena...
sí, pena. Pena porque mi autoestima de llena de arrugas en la frente, las arrugas con las que cargan amargados ancianos cansados de la vida, a quienes nisiquiera la muerte saca del estado ágrio en el que sus almas pululan dentro de sus oxidados cuerpos. Rabia, porque vivo la flor de la juventud extasiado de sueño permanente. Automisericordia, pues me veo pavimentando mi infelicidad, todo porque la maldita necesidad tiene la cara más horrenda y cruel que pueden tener los herejes.
Extraño mucho, extraño cualquier cosa que me haga sentir que poseo mi vida, mi ajetreada, golpeada, exigida, jodida y oscilante vida. Me aferro al recuerdo de sus besos, a mis sueños acariciando su rostro, al aroma de su cuello cuando me aprisiona con amor en esos lazos angélicos que los mortales dicen son sus brazos. Me abrazo con desesperación a escuchar las voces de aquellos a quienes amas, de esos que viven bajo tu mismo techo y decides llamar familia y de aquellos quienes viven en otras latitudes, pero que decides llamarles igual. De aquellos seres humanos gloriosos que conociste vistiendo trajes designados, y que un papel legalizado les separa.
Mi nostalgia danza con fuerza centrífuga, atrapando toda la pena posible cuando se rememora a aquel que dicen ya perdí. A aquel que codo a codo compartió más que una amistad: fueron sueños, ideales, anhelos, frustraciones y lo que es más importante... lazos
afectos
cariño.
Eso, cariño y aceptación a las ideas del otro, logrando hacer más fuertes y perennes cuanta coincidencia existía por sobre los contrastes presentes. Me lleno de incertidumbres cuando vuelvo a oir al teatrero folklórico que canta al son del rulo del pandero:
Quién tuviera un corazón
de papel, como la esquela,
resiste tantas mentiras
pero nunca siente pena...
de papel, como la esquela,
resiste tantas mentiras
pero nunca siente pena...
Al son del aleteo de un zancudo vuelvo a preguntarme cuan determinante fue mi accionar. Insisto en que me digan cuanto quieran, menos a que coloquen en lo alto de mi cruz un cartel que diga: Traidor
Me sigo oponiendo contra marea y viento. Y sigo afirmando que los hechos acontecidos no hacen invalidante el lazo. Pero eso digo yo...
(Esta es la parte donde mi compañera suele sentir culpa. Y es la parte donde le insisto en que ella no es culpable de nada)
Por ahora, a la oscuridad de la luna me queda esperar que ojalá pase algo que me duerma de pronto: un rayo enceguecedor, un disparo de lluvia congelada... algo que me haga vivir.
Vivir para ella, para acrecentar los te amo cada día.
Vivir para ellos, para seguir viviendo en camaradería.
Vivir para los otros ellos, porque del núcleo se fortalece al individuo.
Vivir para buscar en el corto plazo la respuesta a si definitivamente debo decir adiós.
Vivir para mi... para emprender ese nuevo viaje con tezón, sabiduría... y todas esas cosas...
(Esta es la parte donde mi compañera suele sentir culpa. Y es la parte donde le insisto en que ella no es culpable de nada)
Por ahora, a la oscuridad de la luna me queda esperar que ojalá pase algo que me duerma de pronto: un rayo enceguecedor, un disparo de lluvia congelada... algo que me haga vivir.
Vivir para ella, para acrecentar los te amo cada día.
Vivir para ellos, para seguir viviendo en camaradería.
Vivir para los otros ellos, porque del núcleo se fortalece al individuo.
Vivir para buscar en el corto plazo la respuesta a si definitivamente debo decir adiós.
Vivir para mi... para emprender ese nuevo viaje con tezón, sabiduría... y todas esas cosas...
9/1/11
Historia de un ángel, un francés y una paloma
En 25 años como estatua humana jamás me pasó algo así: una paloma se paró en mi hombro y vació su intestino. Como buen profesional me quedé en posición de ángel hasta que un turista francés me dio una moneda. Moviéndome lenta y elegantemente le saqué la corbata y limpié mi hombro. Luego levanté el cuello de su camisa, le anudé la corbata y con la pintura de mi dedo le escribí merci bocoup en su chaqueta. Cuando pensé que llamaría a carabineros me sonrió, me dejó mil pesos y se fue feliz.
